Тебя не зря назвали. рудокопом
Сердец людских, разбитых в прах.
О, Достоевский, в куполе высоком
Тебе не ведом боле страх.
Прорезана Россия звуком струн,
Ты жилами писал творенья,
До слез, до страсти бьш любим -
В тебе искали очищенья.
Какое счастье брошено на кон,
Я два часа была твоей женою,
Далекий и счастливый сон,
Бреду с тобой по жизни стороною.
Неправда! -
Время нас не лечит -
Оно заплаты ставит на ходу,
И незначайно души нам калечит,
Теряем чувства и вползаем под кору.
Под толстой коркой лепим изваянье
И, торопясь, уходим в забытье.
Прошедшее становится преданьем,
И мы не "мы" на утренней заре.
И все же я -
единственна на свете!
И ты, и он, и мы, и вы?
Зачем же на голову плети-
Ведь вечен цвет зеленый у травы.
И пусть по краешку бреду ...
Но я бреду, кто хочет - пусть со мною
Мой Достоевский,
я к тебе приду -
Ведь белый цвет
за черной полосою.
Как жаль: мы жизнь под зебру красим,
На черной умираем полосе,
А радость, как капусту, квасим,
Забыв, что радуга горит в росе.
