Когда не пишется строка...

Когда не пишется строка,
То день капризный и скупой.
Без дела мучится рука,
Идешь бесцветною тропой.
Хоть вижу небо и цветы,
Душа же, оседая, вянет.
И слышу: в чем виновна ты?
Чей звук тебя за сердце тянет?
И вправду: нет прямых улик,
В чужой беде я не участник.
Но бьется в сердце чей-то крик -
Беда чужая, как ужастик.
Глаза, как ставни, закрываю,
Но уши слышат вздох в углу,
Себя на время забываю,
На ощупь к вздоху я иду.
И мудрые слова столетий
Меня опутывают всю:
Всегда свидетель Боже - третий,
Для душ дарует он зарю.
И веришь, что земля поможет,
И знаешь - высохнет слеза,
Ведь есть великий, святый Боже,
И есть у каждого стезя.