Тоска, кручина, боль, разлука ...
О, кто вас выдумал, слова?
Какая, право, это мука,
Ведь не сгорают, как дрова.
И все ж не стоит обижаться.
Слова плетут прошедший день.
К перу готова кисть прижаться,
Чтоб прорасти, как старый пень.
Зазеленеть, раскинуть ветви,
Заговорить на птичий лад:
Жива еще Весна на свете,
И кто-то ей безумно рад.
А вдруг У пня внутри все пусто?
И веткой вдруг не прорасти?
Ночь замесила мысли густо.
Бумага, ты меня прости.
Прости, что хочется в мажоре
Дышать, и слышать, и писать.
Но дело в грустном дирижере:
Играет партитуру вспять.
А там ... скамейка и береза,
И три холма печально ждут,
Там стынут руки от мороза,
Там листья золотые жгут.
Слова, как музыка, ложатся,
И в каждом звук знаком и люб.
К могилам хочется прижаться
И к слову, что слетело с губ.
