Малый круг.
Перемешались в буднях речи.
И скачут задом наперед.
Хоть не в меня, а все ж картечью
Беда под ребрами снует.
И принимая жизнь чужую,
И слыша медленный рассказ -
Молитву хочется святую
Читать слезам из чудных глаз.
И смысл «человек - планета»
Я постигаю до сих пор.
О женщины, в вас столько света -
Вас не засыплет жизни сор.
У вас учусь, и вас жалею,
И ненавижу иногда,
Улыбкой вашей сердце грею,
Как у родимого гнезда.
Нарисовать бы ваши лица,
Но кисти нет - одно перо.
Во сне про вас мне повесть снится,
Хоть «все» похоже и старо.
Одна как уголек горячий,
Водой не брызни, зашипит,
В ней мир - оркестр, с сумой бродячих
Душой поэт, хоть не пиит.
Другая - светлая отрада,
Мой круг спасенья и удача.
Вся в колышках ее ограда,
Коли не прав - получишь сдачу.
А третья - мудрость и надежда,
Гляжу в нее, как в зеркала,
И красотой блестит, как прежде,
И сила духа как скала.
А есть такая, что нечайно
Попала прямо в облака
И бьется с жизнию отчаЙно.
С любовью к ней - моя строка.
А эта - лист родной березы,
Душа присохла, возлюбила,
Не сбылись у девчонки грезы
Судьба печалью наделила.
И вот он, малый круг, собрался,
Все дороги и не просты.
Не зря мой дух средь них скитался:
Хоть и пером, а все ж холсты.
